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m Retirando categorias redundantes |
Colocando a indentação |
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Correndo sem cessar para o Progresso.
Que importa que, contra ele, horrendo e preto
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Vem-lhe á imaginação este soneto:
"A princípio escrevia simplesmente
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Do que por uma propulsão consciente.
Entendi, depois disso, que devia,
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Durante as vinte e quatro horas do dia!
Riam de mim, os monstros zombeteiros,
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Sem ter uma alma só que me idolatre...
Tenha a sorte de Cícero proscrito
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Como Camões morrendo sobre um catre!"
Nisto, abre, em ânsias, a tumbal janela
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Mas meu orgulho ainda é maior do que ela!
Ruja a boca danada da profana
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Suplantará a própria espécie humana!
Quebro montanhas e aos tutões resisto
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Atira a luva para o próprio Cristo!
Chove. Sobre a cidade geme a chuva,
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