João acompanhou-a. A pequena corria a casa, ele precipitava-se para fechar uma ou outra janela, para amparar-lhe os passos titubeantes. Era o delírio. Era a morte. Oh! sim, era a morte! Maria entretanto não caminhou muito. Súbito esmoreceram-lhe as pernas, e ele levou-a ao colo para o leito, aconchegou-a bem, ajoelhou na borda da cama.
— Maria, descansa; não morras, minha filha, não morras porque eu não resisto!
E sentiu que chorava, que pela primeira vez na vida chorava na presciência da fatalidade inexorável. Mas era preciso lutar, arrancar o seu entesinho ao irremediável. Enxugou as lágrimas, as idéias um tanto confusas. Aquela calma de amor com que reagia sempre outrora se transformara numa agitação febril em que a sua vontade se perdia. Quando os medicamentos chegaram, foi ele mesmo a administra-los. A febre continuava.
Para o jantar Aurélia entrou, e ainda toda enfeitada no quarto:
— Então que é isso?
A Aurélia mal, desde que saíste, parece.
— Não há de ser nada.
— É grave. Já delirou, está delirando. Maria, minha filha...
— Se mandássemos prevenir a mamã?
— Faze o que quiseres, deixa-me, deixa-me!
Ao escurecer, o doutor Guimarães reapareceu. A febre não cedera, antes aumentara. O médico balançou a cabeça. Era impossível fazer ainda um diagnóstico,
