cava o Gusmão e cochillavam os outros quando entra Valdo com uma pipa pela mão. Accordam-se todos intrigados.
— Compraste isso, Valdo? que maluquice !..
— Que vinho é? Malvasia ? Xerez ?
— Ora não sejam palermas, retrucou Valdo, este é o meu vasto amigo Zequinha que perdeu o trem e vem dormir cá.
Foi um desapontamento geral, mas ficou por isso ; cada qual cahiu na sua cama e em breve os roncos de Gusmão ecoavam de novo no silencio da casa.
Fazia uma noite gelada. Na Patagonia talvez o frio não fosse tanto. Um frio que varava todos os cubertores, a colcha, o lençol, as carnes e ficava grudado nos ossos a arder, a arder... Um frio que tirou a Bolato o somno. E sem somno Bolato ruminava coisas feericas, quando uma ratazana e principiou a roer a porta ; roia, roia, roia, n'um barulho de quem bate o queixo. Uma hora
