LIVRO XXII
Despe os trapos o herói, pula á soleira
De arco e de aljava, e aos pés derrama as frechas,
Dizendo aos procos: «A árdua empresa é finda;
Num alvo nunca dantes alcançado
A mira tenho, e dê-me glória Febo.»5
A Antino aqui dispara o tiro acerbo,
Quando elle as duas asas d’áurea taça
Maneava, e o licor ia empinando,
Não cuidoso da morte. Quem previra
Que entre muitos um só, famoso embora,10
Á Parca o renderia? A ponta o vara
Da goela á cerviz tenra; ao golpe, Antino
Deixa a taça cair, de ilharga tomba;
Sangue das ventas jorra, e a pés convulso
A mesa empurra; espalha-se a comida,15
Suja-se a carne e o pão. Ferve o tumulto;
Erguem-se alvorotados, procurando
Em vão, pelas paredes esculpidas,
Escudo ou lança, em cólera fremiam:
«Que! forasteiro, aos homens é que apontas!20
Final proeza: abutres vão tragar-te;
Mataste a flor dos Ítacos mancebos.
Louco! acidental suponho o caso,
Nenhum tão iminente o fado cria»;
Mas carrancudo Ulysses: «Cães! julgando25
