II
O bom Democrito ria
Do que a nós nos causa dor;
Elle mui bem o sabia:
Yamos nós tambem, senhor,
Fazer o que elle fazia.
(N. Tolentíno)
D’esta vez venho triste, bons leitores,
Que lavram-me no peito acerbas dores.
Já meus olhos captivos da paixão,
Voltados lacrimosos para o chão
Não sentem na pupila dilatada
Os fulgores da roxa madrugada;
Nem os trinos saudosos dos alados
Cantores da floresta enamorados
Os prazeres dispertam, que n’est’alma
