São mingoados os seculos para amal-a,
De gigante a estructura não bastára,
De Marte o coração, alma de Jove,
Que um seu lascivo olhar tudo prostrára.
Se a sorte caprichosa em vento, ao menos,
Me quizesse tornar, depois de morto;
Em bojuda fragata o corpo d’ella,
As saias em velame, a tumba em porto.
Como os Euros, zunindo d’entre os mastros,
Eu quizera açoitar-lhe o pavilhão;
O velacho bolsar, bramir na prôa,
Pela pôpa rojar, feito em tufão.
Dar cultos á belleza, amor aos peitos,
Sem vida que transponha a eternidade,
Bem mostra que a sandice estava em voga
Quando Uranus gerou a humanidade.
Mas já que o fado iniquo não consente,
Que amor, além da campa, faça vasa,
Ornemos de Cupido as santas aras,
Tu feita em fogareiro, eu feito em braza.
