Publicada em Rosas Negras.
Circe fala-me então com tal despejo,
Que eu bem sei que ela mente, eu sei, bem vejo...
Mas... que filtro lhe cai da voz sutil!...
Amor dá-me ódio a tudo que ela toca;
Ele, que às mãos me pôs o fuso e a roca...
E olho-a de rastos, tímido e imbecil!...
Mente? — Que importa? — O que é toda cadeia
Das banais ilusões, que a vida inteira
Volve em pegões e envolve prisioneira,
Pondo lá dentro o sol e o grão de areia?!...
E como é suave essa canção traiçoeira
Com que ela nos embala, ebria, enleia!...
Amar alguém? Não há ninguém que o creia:
E aos pés morrer-lhe, amando-a, há quem não queira?...