chamam Céo, e cada nuvem que passava errante, arrastando a flava cabelleira crinisparsa.
Elle não torcia as mãos, como fazem esses Insensatos, que ousam tentar reviver a Esperança, no antro do negro Desespero. Limitava-se a olhar para o Sol, e haurir o ar da manhã.
Não torcia as mãos; não chorava; nem mesmo se lamentava. Apenas bebia o ar, como si nelle encontrasse alguma virtude anodyna. Bebia o Sol, a longos haustos, como si o Sol fosse vinho.
Eu, e os meus Companheiros de Infortunio, que passeiavamos no páteo contiguo, chegavamos a olvidar nossas
proprias Miserias, e os crimes de que eramos culpados,
XXX
