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HORTO
E assim morrendo, coitada, aos poucos,
Convulsa e fria, louca de espanto,
Solto suspiros, soluços roucos,
Olhando as cruzes do Campo Santo;
Porque me lembro que muito breve
Leva-me a elle tanta dor physica.
E dentro em pouco, branco de neve,
Verão o esquife da pobre tysica.
