Uma tarde, no largo de S. Francisco de Paula, no espaço onde plantaram o actual lampeão, que lá existe com ar de vedeta desarmada, encontrando-me com o meu velho amigo Simphoriano, o unico que possuo com este nome, me disse elle:
—Que tens tu? estás pallido como uma abobora?
Simphoriano é filho de uma provincia do Norte, cujos naturaes chamam pallidas ás aboboras maduras.
—Falta de sangue, meu caro; o sangue se me aguou todo, depois da ictericia, respondi.
Elle sabia que essa doença me acommettera havia dous annos.
—E a magreza? replicou.
—Que queres? transpira-se muito neste Rio de Janeiro... o sol derrete...
—Fosse essa a causa...
—Não sei de outra.
—Disse-me o Patricio (Patricio era um trocatintas do meu conhecimento), que tu sacrificas em demazia ás graças...
