| Uraguay | 41 |
A multidão dos noſſos, que atropela
Os índios fugitivos: tão depreſſa
Cobrem o campo os mortos e os feridos,
E por nós a vitória ſe declara.
Precipitadamente as armas deixam,
Nem reſiſtem mais tempo às eſpingardas.
Vale-lhe a coſtumada ligeireza,
Debaixo lhe deſaparece a terra
E voam, que o temor aos pés põe aſas,
Clamando ao céu e encomendando a vida
Às orações dos padres. Deſta ſorte
Talvez, em outro clima, quando ſoltam
A branca neve eterna os velhos Alpes,
