| Uraguay | 49 |
E renovando incêndios deſta ſorte
A Arte emenda a Natureza, e podem
Ter ſempre nédio o gado, e o campo verde.
Mas agora ſabendo por eſpias
As noſſas marchas, conſervavão ſempre
Secas as torradíſſimas campinas;
Nem conſentiam, por fazer-nos guerra,
Que a chama benfeitora e a cinza fria
Fertilizaſſe o árido terreno.
O cavalo até li forte e brioſo,
E coſtumado a não ter mais ſuſtento,
Naqueles climas, do que a verde relva
Da mimoſa campina, deſfalece.
Nem mais, ſe o ſeu ſenhor o afaga, encurva
Os pés, e cava o chão co’as mãos, e o vale
Rinchando atroa, e açouta o ar co’as clinas.
Era alta noite, e carrancudo e triſte
