O MANDARIM
41
— São dez tostões, meu amo!
Encarei com repulsão aquelle reles pedaço de materia organisada — que fallava em placas de prata a um colosso d’oiro! Enterrei a mão na algibeira ajoujada de milhões e tirei o meu metal: tinha setecentos e vinte!
O cocheiro bateu a anca da egoa e seguiu, resmungando. Eu balbuciei:
— Mas tenho letras!... Aqui estão! Sobre Londres! Sobre Hamburgo!...
— Não péga.
Setecentos e vinte!... E touros, jantar de lord, andaluzas núas, todo esse sonho expirou como uma bola de sabão que bate a ponta de um prego.
Odiei a Humanidade, abominei o Numerario. Outra tipoia, lançada a trote, apinhada de gente festiva, quasi me atropellou n’aquella abstracção em que
