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Pois me fazeis cada hora
Tanto mal, que desespéro.
Volta.
Pois sei certo que folgais,
Quando mais mal me fazeis,
E que nunca descansais,
Senão quando me mostrais
Quão pouco bem me quereis;
Servir-vos mais não espero
Pois meu viver empeora
Com me fazerdes, Senhora,
Tanto mal, que desespéro.
Mote
Descalça vai para a fonte
Leonor pela verdura;
Vai formosa, e não segura.
Voltas.
Leva na cabeça o pote,
O testo nas mãos de prata,
Cinta de fina escarlata,
Sainho de chamalote:
Traz a vasquinha de cote,
Mais branca que a neve pura;
Vai formosa, e não segura.
Descobre a touca a garganta,
Cabellos de ouro entrançado,
Fita de côr d’encarnado,
Tão linda que o mundo espanta:
Chove nella graça tanta,
