CANTO I
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O sentimento, o mimo, a singeleza,
Que inspiram o poeta enamorado,
Transtornar na versão. Toda a belleza
Consiste no perfume delicado,
Na luz, que anima d'acertadas cores
As figuras d'um quadro aprimorado.
Oh! consiste, bem sei! Mas onde pára
O divino poder com que um artista
Esses magicos toques espalhara?
Debalde intenta procural-o a vista;
Avaro esconde no mais fundo d'elma
O segredo que Deus-lhe confiara!
Divago sempre! Começava agora
Na esthetica do assumpto!... Felizmente
Arrependi-me a tempo; e tu, leitora,
A quem devo rogar humildemente
O completo perdão d'esta delonga,
Vais escutar os versos finalmente:
