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versões.
Intima voz, que revela
Seu fado extremo aos mortaes,
Me diz:―vês cahir as folhas?
São essas só: não ha mais!
Sobre esta pallida fronte
O torvo cypreste ondeia,
Como o que, pharol de mortos,
Sobre campas se meneia.
Antes da vide na encosta,
Antes da relva no prado,
Os dias da juventude
Terão para mim murchado!
Minha linda primavera
Qual a van sombra passou!
Eu morro: o euro gelado
Da vida a seiva mirrou.
Cáe, oh passageira folha;
Vem esta senda cobrir;
Esconde ao pranto materno
Logar onde vou dormir.
