tão asperas, que tanto o feriam, terminou por esmurrar a meza, revoltado:
— Irra, que massada! São tudo massadas, n’estas terras pequenas e coscovilheiras...
Em Lisboa quem se importaria que o Snr. Governador civil passeasse n’um certo Largo — e que certo Fidalgo da Torre se reconciliasse com o Snr. Governador Civil?... Pois acabou! Romperia soberbamente para diante, como se habitasse Lisboa, desafogado de mexericos e de malignos olhinhos a cocar. Era Gonçalo Mendes Ramires, da casa de Ramires! Mil annos de nome e de solar! Dominava bem acima de Oliveira, de todas as suas Louzadas. E não só pelo nome, louvado Deus, mas pelo espirito... O André era seu amigo, entrava em casa de sua irmã — e Oliveira que estoirasse!
E nem consentiu que a suja carta das Louzadas desmanchasse a quieta manhã de trabalho para que se preparára desde o almoço, relendo trechos do Poemeto do Tio Duarte, folheando artigos do Panoramasobre as guerras de muralhas no seculo XII. Com um esforço d’attenção erudita abancou, mergulhou a penna no tinteiro de latão que servira a trez gerações de Ramires. E emquanto repassava as tiras trabalhadas, nunca o Castello de Santa Ireneia lhe parecera tão heroico, de tão soberana estatura, sobre tamanha collina d’Historia, sobranceando o Reino,
