Um jardim em flor inspira tanto como uma orquestra. E há sons ásperos como há cheiros estiticos. O aroma da violeta é um balbucio, o jasmineiro florido é um coro de bacanal.
O tirso das ménades, feito de lenho de sândalo, devia ser enastrado de gardênias e cravos.
Quando entrei do ar puro da noite para o ambiente morno da casa logo senti-me envolvido no cheiro acre das fumigações e dos ácidos e, aturdido, estonteado, segui pela penumbra silenciosa da sala, com o gás em chama de vigília, atravessei o corredor, subi a escada até os meus aposentos com a impressão, de ir caminhando ao longo da galeria funerária de um jazigo.
Era o cheiro anunciador da Morte que impregnava toda a casa. .
A minha saleta, apesar da janela aberta, tresandava. Era o “olor” misterioso a combater os remanescentes da Morte. Tremenda batalha dos tóxicos contra os infinitesimais: cada átomo era um campo.
