com a cabeça em negativa. De inglês só conheço o bolo.
— Oh! Tennyson... exclamou a professora, de olhos em alvo.
— Tennyson!... Repetiu Miss Barkley enlevada e, levantando-se, propôs o café na varanda, ao luar. Estava uma noite divina.
— Admirável. E saíram. A palestra, ainda que interessante e agradável, sob o encanto da noite que refrescara, não me atraia. Riam e eu, com o pensamento longe, supunha-me, às vezes, atingido por alguma alusão e desconfiava, sopitando revoltas. Pericles notou o meu alheiamento e, atirando-me uma palmada à coxa, disse:
— Estás preocupado, homem.
— Distraído... Debalde o Décio recitava com a sua voz cadente, fiel ao ritmo, afinando as rimas, pondo em realce as imagens; debalde o seu espírito transbordava em facécias troçando a literatice, expondo o ridículo da elegância xacoca, comentando o mimetismo fútil do indígena, as cavilhas da moda metidas à força de insistente malhar
