Os negros sobrestiveram espantados.
— É seu filho, seu Francisco? Perguntou Moçambique ao recem-chegado, que não era outrem que Francisco mesmo.
— É meu filho, negro do diabo.
— Então, perdôa, seu moço. Ninguem sabia. Perdôa a Moçambique.
Francisco, sentindo falta de Lourenço, e attrahido pelos primeiros latidos da canzoada, viera dar comsigo no lugar onde a sua benefica intervenção não podia chegar mais opportunamente.
Lourenço estava muito maltratado. Chegando á casa, cahiu de cama para não se levantar sinão depois de um mez. Nos primeiros dias não deram nada pela vida delle.
Este acontecimento, lastimavel por um lado, foi pelo outro providencial, e, para assim
