A vida palpitante e actual acabou aqui inteiramente:
hoje é um livro que so recorda o que foi. Entre
a historia maravilhosa do passado que todas éstas
pedras memoram, e as
prophecias tremendas
do futuro que parecem gravadas n’ellas em characteres
mysteriosos, não ha mais nada: o presente
não é, ou é como se não
fosse: tam pequeno,
tam mesquinho, tam insignificante, tam
desproporcionado parece a tudo isto.
Dá vontade de intoar com o poeta inspirado de Jerusalem: ’Quommodo sedet sola civitas!’ Portugal é, foi sempre uma nação de milagre, de poesia. Desfizeram o prestigio; veremos como elle vive em prosa. Morrer, não morre a terra, nem a familia, nem as raças: mas as nações deixam de existir. — Pois embora, ja que assim o querem. A mim não me fica escrupulo.
Passámos a egreja da Alcaçova, que achámos ja fechada; e tomando sempre sôbre a esquerda, fomos pelo que hoje parece uma azinhaga de entre quintas, mas que visivelmente foi n’outras eras a rua mais fashionavel d’esta villa cortezan. Aqui estão quasi aopé da egreja umas portas e janellas
